她把书放回书架，弯腰把他踢到床尾的被子角拉上来，盖住了他露在空气里的后颈。
他大概觉得痒，在梦里皱了皱鼻子，翻了个身把脸埋进枕头里，含含糊糊咕哝了一句什么，听不清。
她站在床边看了他几秒。
月光照在他枕边那本《聊斋》的封面上，白底的封皮映着清冷的光，书名两个字是红的。
她伸手把书拿起来放回书架上，转身回了耳房。
躺回床上以后她翻了好几次身才睡着。
脑子里反复回放他说的那句话——"从来没有人那样对过我"。
声音轻得像在自言自语，像说给月光听的，像说给被子听的，但偏偏让她听见了。
她翻到第五遍的时候把脸埋进枕头里，闷闷地吐了一口气。
然后她闭上眼，强迫自己去想别的事。
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