沈鹤洲伸出手，颤抖着，捧住了裴宴的脸。
他的手很小——不，不是他的手小，是裴宴的脸太瘦了。颧骨的棱角硌着他的掌心，下颌的胡茬扎着他的指尖。他用拇指描摹着裴宴的眉骨、眼眶、颧弓，像是在触摸一件失而复得的、随时可能再次消失的珍宝。
“我也过了七年，”沈鹤洲说，声音还是哑的，但出奇地平静，“大人，我也过了七年。”
“别叫大人。”裴宴又说了一遍。这一次他的声音里多了什么——是恳求。是大齐最有权势的中书令，用几乎卑微的语气，在恳求一个十七岁的少年。
“那叫什么？”沈鹤洲又问了一遍。
裴宴没有回答。他低下头，额头抵在沈鹤洲的肩窝里，鼻尖埋进他的颈侧。他的呼吸又急又烫，打在沈鹤洲的动脉上，像一只濒死的野兽在嗅闻最后一缕生机。
沈鹤洲感觉到有什么温热的东西滴在了他的颈窝里。
一滴。
两滴。
裴宴在哭。
无声地、压抑地、浑身发抖地哭。
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